В.Блэк

            ИМПРЕССИЯ ОСЕНИ

Осень захандрила. Лил унылый дождь.

Лужи пузырило. Зонт бросало в дрожь.

Липли трупы листьев, на сырой асфальт.

В скверике убогом, стеллы мок базальт.

Вечером продрогшим, припозднившись что-то,

Под ноги не глядя, шлёпал я с работы.

Брёл по закоулкам, впитывая грусть.

Туфли всклень упились. Ну и чёрт с ним, пусть.

Ел глазами окна. Крал их жизнь чужую.

Наважденьем было, что к тебе иду я.

Всё я видел прежде: улиц серых крыши,

На заборах блёклых рваные афиши,

Ленту рельс трамвайных, церкви дальний крестик,

Скользкий люк чугунный, годом, мой ровесник.

Чёрный столб фонарный - жалкий остров света.

На скамье раскисла старая газета.

Вот и этот дворик... нет и не похожий.,

Да и в том дворе я, ныне, лишь прохожий.

Мне бы впечатленья подчинить мазку:

Свой сумбур душевный. Осени тоску.

Написал бы в масле, я растёртой сажей,

Мрачных дум картину, не для вернисажей.

Показал бы ей лишь: льющий слёзы вечер.

Блик, дрожащий в лужах, рвущий листья ветер.

Передал, как душу сковывает холод,

Рассказал, как сердце, рвёт на части голод.

Вирши слог понятен, автор, коль прочтёт,

А язык полотен, зрящий сам найдёт.

Тополя, как кисти, в руки я возьму,

С неба на палитру, тучи соберу.

Унесу с собою, чтоб излить на холст,

Трубы дымных фабрик, и бетонный мост.

Спальные районы. Склепы этажей.

Островки железных ржавых гаражей.

На щеках дождинки. Боль потерь. Сомненья.

Шёпот злой осенний, и в груди смятенье.

Но, взяв охры, цинка, зелень и темперы.

Всё-ж добавлю к мраку, свою каплю веры:

Детский сад с площадкой. Горки, да качели.

Смелые на стенах, в группах акварели.

Стареньких каштанов вянущие кроны,

Сбросившие бомбы, на траву в газоны.

Клён, почти опавший, но вовсю зелёный.

Как и я, по-корень, в солнышко влюблённый...

В ходе впечатлений, промочивши ноги,

Вышел к остановке, и уже в дороге.

Теснота в маршрутке. Слякоть на полу.

Дворники лениво, мажут по стеклу...

В суете никчемной, в жизни быстротечной,

Чтобы там остаться, еду до конечной...