|
|
* * * Мимо жизнь пронеслась. Летаргический сон. Тюбик сдавленной пасты, засохший обмылок. Туалетной бумаги в сортире рулон. Горы так и не сданных бутылок. Скрип дощатых полов. Сырость драных шпалер. На столе домино, сломанный шифоньер. Чёрно-белый портрет, Маяковского том. Тазик, швабра, вантуз - это наш старый дом. Мы находим, теряем и старимся в нём. Из окна славный вид на помойку. Придёт время, и станет заброшенным дом, И расчистят площадку под стройку. Мне ровесник мой дом. Мы готовы на слом. Вены - ржавые трубы по стенам. И уносяться годы за смытым дерьмом, По клоако-канальным системам... * * * Да, не ангел я небесный, Грешный смертный человек, В лету кану я безвестный, Всуе оттрубив свой век. Закипев в котлах Аида, За своё, приемля дань, Верю, дева - Артемида, Мне свою протянет длань. Опрокинет чан бурлящий, В свой сведёт меня чертог, И кентавр у врат стоящий, Бесам преградит порог. |
