В.Блэк

                *          *         *

     Я не пишу стихи,

     Они приходят, я записываю.

     Они отчаянно плохи,

     Я перед рифмой не заискиваю.

     И если я их вижу так,

     Зачем мне выгибать их в линию.

     Летит в корзину явный брак,

     Терпимое на принт, и в папку синюю.

               ЧИСТЫЙ ЛИСТ

     Вот предо мной бумаги лист.

     Он девственно невинен, чист.

     И мне, а не ему решать,

     Какое слово написать.

     Какой спонтанно выдам стих,

     Лист ждёт пера, покорно тих.

     Его судьбу могу вершить.

     Быть может, будет с честью жить,

     Храня моих каракуль вязь,

     А можно выплеснуть и грязь.

     Из головы весь пошлый ил,

     Который мне всю жизнь взмутил.

     На нём такое накатать,

     Что стыдно будет показать.

       ЛИРИКОЗ  ВЕН

Хлебая рифму через край,
Опять с горой налив стакан,
Я потерял свой светлый рай,
Вновь полусыт и полупьян.

Глядя в немытое окно,
Вдыхая сырость серых стен,
Я заработал лирикоз,
Исколотых тоскою вен.